No quiero despertar, mis pupilas pudieran derretirse cuando te mire.
Tu cuerpo próximamente junto al mío, [me da miedo que mis manos se incineren al tocarte]
Escuchar tu voz, [me encierro en la burbuja no quiero quedarme sorda cuando me hables].
Olerte, [espero no encontrarme con la congestión nasal, de mis alergias primaverales]
Sentirte, [sitiada en la neblina erótica de tus movimientos…]
Tu ciudad y la mía,
Tus ideas y las mías,
El fuego, el frío,
Lo templado de nuestros organismos iguales…

Compases dibujando tu cráneo,
Perforado por miradas renuentes y vacías,
Acomplejan levemente mi insuficiente
Relación con esta vida.
Esa invisibilidad que acompleja mi forma ridícula
De poseer calidad, comparada con una cantidad de
Besos y silencios no compartidos.
Deducible situación alborotada,
Que provoca taquicardia y alucinaciones,
Postergan sutilmente esta espera mañosa
Y morbosa de quererte,
Este dolor obsoleto que no atrae
Mas que lo ininteligible de mi corazón quebrado.

Me agrada creer en el beneficio de la duda,
Y que la distancia se pueda acortar con las palabras…
Que aquellas geometrías de las que tanto hablas,
Se formulen ahora como parte de mis intereses,
A la hora de fumar, y a la hora de escribir en mi diario de ociosidad.
Conocer tu cultura, beneficia a mi espíritu,
Considero modesto encontrarme en un sillón,
Pensando en tu locura,
Cuando siento que la mía,
Ya es mas tuya,
Porque te encuentro en coyuntura
De todo aquello que nos hace formar un todo,
Pero que procura la esencia,
Que distribuye el tú,
Y el yo,
El probable nosotros.
Alimentando con gestos desconocidos,
Momentos conocidos a través de musicalidades,
Desprevenidas.
Inician factibles ciclos,
Pacíficos,
Tormentosos,
Lapsos, innombrables de tiempo,
De tiempo distinguido.

Acabo de llenar la papelera de reciclaje,
Con kilos y kilos de esa inmadurez,
Que parece perturbarte.
Tal ves así encontraras la manera de llegar a mi,
En el verano,
En el invierno,
O en alguna de esas estaciones,
Que no recuerdo…

Cubierta por una bóveda celeste,
Lo único que me acompaña es tu forma de mandarme al diablo,
Y una sustancia mágica que hace todo más fácil.
Mis manos y mis pies parecen estar adormecidos,
Es entonces que recuerdo como es estar contigo,
Y cubrirme de la lluvia con una sombrilla rota.
Mis huesos desenlazados parecen avanzar lentamente,
Por túneles interminables,
De llorar frío, de llorar templado, de no llorar.
Un nictógrafo y yo,
Debajo del árbol de tus vocablos,
Intentamos escribir todo aquello que te pertenece,
Para mantener un orden de los momentos
Que quisiera capturar, y solos se van
Junto con hojas otoñales,
Pétalos de rosas blancos,
Y objetos negros que parecen espectros.

sin nombre..

He tenido la ridícula manía de esperarte todo el día y no he conseguido mas que ya sea de noche.
La luna me atormenta con su fase menguante,
y mis ojos ya no tienen pupilas solo unos hoyuelos donde antes vivías.
Aun no me acostumbro a tu silencio,
Tampoco a tu ruido,
Menos a la lejanía que provocan tus manos explorando mi pecho.
¿Cómo puedo extrañar aquello que no me quiere? Si bajo la llovizna de un comienzo, no hay más que derrotas de años pospuestos,
En burbujas de nostalgia y melancolía.
¿Cómo puedo aprender? Si la comparación de la costumbre, solo demuestra mi incapacidad para hacer feliz a un cuerpo diferente al mío.
Solo queda demostrar que el ambiente que envuelve mi contexto me sigue dando alas para volar,
Pero no pies para caminar sobre un mundo real,
En el que no se me permite mas que el quererte a una distancia de cien centímetros o menos,
En sueños,
En mis pesadillas…
Te extraño…
Entre toda esta neblina que nubla mis espacios vacíos…

mi ocio a la hora de fumar..

Quisiera quitarle los momentos a las hojas,
O las hojas a los momentos,
Ya ni siquiera se.
Dejar mis pies por la ventana del automóvil,
Encima del espejo lateral y olvidarme por cinco minutos de las tres letras con que inicia tu nombre.
Apagar las luces de la ciudad y solo dejar aquella que incandescente, ilumina los sentidos incluyendo el térmico,
Que siente el frío de tu cuerpo junto al mío.
Dejar las oraciones perfectas, y escribirte imperfecto, buscarte entre todo aquello que ya esta aquí.
Olvidar las palabras y solo entender lo que tu cuerpo me dice,
Aun que se, que no me dice mas que lo mismo que tus palabras.
Me mata tu mirada, esa que provoca ternura y a la vez nada.
Y sigo esperando a que tu olor se retire de mis sabanas,
El sudor de mis manos,
Tu alma de mi cama,
Esa respiración agitada en mi oído,
Ese bello rostro de mi mente,
De mi cara.
Amo tu sonrisa, cuando estas pensando en ella,
Esa mirada cuando describes lo que fue,
Lo que es, lo que no es, lo que pudiera ser.